Ну, предположим, ква.
Тихий, обыденный вечер.
Гуденье компа. Шум машин за окном.
Мысли роятся, ища со мной встречи,
Со мной и моим допотопным пером.
Темнота.
Свет дневной догорает.
Хотя нет, он уже догорел.
Ведь сумерек зимою не бывает -
Вихрь незваный ночной налетел.
Я раскрою окно,
Чтобы ветер и мысли ворвались
В мою комнату, где царит тьма.
Где-то раньше видения эти мне попадались,
Но, увы, не всегда.
Пусть и очень банальна, но мысль мелькает:
Что есть мир?
Зачем он возник?
Ответа никто никогда не узнает.
Да и к лучшему это.
К чему лишний крик?
Крик отчаянья и безысходности
Не раз посетит этот мир.
Когда истечет нашей жизни срок годности
И её кинет в урну Господний кассир.
Странные мысли.
Странен их привкус,
Хотя мне уж не привыкать.
Того, кто является психом,
Очень сложно хоть чем-то пронять.
А может не псих я,
А просто -
Уставший романтик,
Который столь робок, что молвит боится "люблю"?
И жизнь для меня -
Лишь нарядный и красочный фантик.
Снова глупые мысли фантазии сетью ловлю.
Сижу и пишу этот стих.
Слишком много ненужных вопросов.
Слишком много избитых, банальнейших тем.
Ну а кто говорит, что, мол, жить очень просто
Среди жизненных правил
И теорем?
Своим стилем мне стих уже напоминает
Что пора обуздать вечный эгоцентризм.
Пусть не все в это верят, но я твёрдо верю и знаю -
Наша жизнь есть единый большой афоризм.
Гуденье компа. Шум машин за окном.
Мысли роятся, ища со мной встречи,
Со мной и моим допотопным пером.
Темнота.
Свет дневной догорает.
Хотя нет, он уже догорел.
Ведь сумерек зимою не бывает -
Вихрь незваный ночной налетел.
Я раскрою окно,
Чтобы ветер и мысли ворвались
В мою комнату, где царит тьма.
Где-то раньше видения эти мне попадались,
Но, увы, не всегда.
Пусть и очень банальна, но мысль мелькает:
Что есть мир?
Зачем он возник?
Ответа никто никогда не узнает.
Да и к лучшему это.
К чему лишний крик?
Крик отчаянья и безысходности
Не раз посетит этот мир.
Когда истечет нашей жизни срок годности
И её кинет в урну Господний кассир.
Странные мысли.
Странен их привкус,
Хотя мне уж не привыкать.
Того, кто является психом,
Очень сложно хоть чем-то пронять.
А может не псих я,
А просто -
Уставший романтик,
Который столь робок, что молвит боится "люблю"?
И жизнь для меня -
Лишь нарядный и красочный фантик.
Снова глупые мысли фантазии сетью ловлю.
Сижу и пишу этот стих.
Слишком много ненужных вопросов.
Слишком много избитых, банальнейших тем.
Ну а кто говорит, что, мол, жить очень просто
Среди жизненных правил
И теорем?
Своим стилем мне стих уже напоминает
Что пора обуздать вечный эгоцентризм.
Пусть не все в это верят, но я твёрдо верю и знаю -
Наша жизнь есть единый большой афоризм.