Нет, я не жив. Я мёртв. Я мёртвым был всегда.

Да и какая, к чёрту, разница, ей-богу,
Угробив тыщу лет ударного труда,
Всё променять на смутную тревогу?

Увидев башню колокольни, вспомнить год,

Когда, не видя звёзд, сорвался в пропасть.
И блеск стальной решётчатых ворот.
Воспоминаний нож, надежды рвущий стропы.

 

Один удар, и разноцветный дым
Меня уносит в детство, словно в сон,

Когда, родными будучи любим,

Он был не я, а я же был - не он.
Но он был мной потом, и вот, второй
Удар часов меня заставит вспомнить
Тот день, когда, осеннею порой,

Он возжелал мечты свои исполнить.

Ещё удар, и молодой поэт,
Которым был он, вновь взывает к музам.

В витраж сложив мгновенья дней и лет,

Своей судьбы шары вбивает в лузы.

Опять удар, мгновенье тишины, и вот

Встаёт из памяти глубин тот путь,

Что исходил в тот судьбоносный год,
Когда судьбы баранку рвался повернуть.

Звенят удары, словно медных горсть монет,

Граница между быль и небыль истончилась.
И, на краю, кричит он в бездну "Нет!",
Но время лишь на миг остановилось,
Чтоб дать понять, за полшага до смерти,
Что танцевать на лезвиях судеб,
Не опасаясь, может лишь бессмертный,
Или тот, чей ангел глух и слеп.

А я стою на площади, и чувствую, как время

Распутывает узел моей жизни и судьбы.
На разных краях пропасти мы оба - на коленях,
И мост Времён встаёт от отзвуков волшбы.

И башни нету, нету звёзд, лишь звон колоколов...